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THier ist ein Moment Nachtschlampeein Film, der die Wildheit der Mutterschaft aus der Sicht einer Frau untersucht, die glaubt, sich in einen Hund zu verwandeln, hat mir alle Haare zu Berge stehen lassen.
Amy Adams, die Hauptdarstellerin des Films – ihr richtiger Name wird bezeichnenderweise nicht genannt –, hat einen Streit mit ihrem Ehemann (Scoot McNairy). Er beschuldigt sie, sich verändert zu haben, seit sie ihr erstes Kind bekommen hat und Hausfrau geworden ist, und fragt, was mit der unglaublich seltsamen und intelligenten Frau passiert ist, die er geheiratet hat.
„Sie ist bei der Geburt gestorben“, entgegnet Mutter; Ihre Stimme hat eine gezackte Kante, die aus zerbrochenen Rasierklingen besteht.
Sie starb im Kindbett.
Ich kann mir kaum eine kraftvollere Linie im Kino vorstellen.
Ich bin keine Mutter, aber ich bin eine Frau mit vielen anderen Frauen in ihrem Leben – Schwestern, Tanten, Freunden, die so eng verbunden sind, dass sie sich wie eine Familie fühlen – und habe deshalb hinter die Kulissen der Manie der frühen Kindheit geschaut Elternschaft um ein Vielfaches. Die ursprüngliche Körperlichkeit des Ganzen; die schiere, schmerzhafte Banalität. Natürlich gibt es auch so viel Freude und eine Liebe, die so elektrisierend und allumfassend ist, dass sie am Rande des Schreckens schwankt.
Aber die Liebe hebt nicht die Realität auf, die dieser von Adams mit sengender, stechender Brutalität vorgetragene Satz so prägnant auf den Punkt bringt. Indem wir einen ganz neuen Menschen gewinnen, Frauen zwangsläufig etwas von sich selbst opfern; In der Rolle der Mutter müssen sie mühsam eine neue Identität aufbauen, die zu dem passt, was sie waren, und gleichzeitig anerkennen, dass dieser neue Status bedeutet, dass sie sich für immer verändert haben.
Die Wahrheit darüber dringt hinter verschlossenen Türen ans Licht, wie in einem Beichtstuhl, und die Schwesternschaft tauscht im Stillen Geschichten aus. Ich kann nicht mehr zählen, wie oft ich Freunde an mich gedrückt habe, während sie vor hormoneller Erschöpfung weinten; während sie erzählen, wie sich ihr Körper verändert hat und sich nicht mehr wie ihr eigener fühlt; während sie ihren Verstand in Frage stellen und gelegentlich verzweifelt fragen: „Warum habe ich das noch einmal getan?“
Es ist meine Schwester, geschwächt von einer Infektion und hysterisch wegen Schlafmangel, die auf dem Badezimmerboden weint und sagt, sie habe ihren Mann vermisst, als er kaum einen Meter entfernt stand – weil ihr plötzlich klar wurde, dass sie nie wieder nur sie beide sein würden. Es ist der Freund mit postnatale Depression Sie gab mit vor Schuldgefühlen brüchiger Stimme zu, dass sie immer wieder davon geträumt habe, ihr Baby in einen Karton zu stecken und es vor der Haustür zurückzulassen. Es ist meine Mutter, die immer noch in schrillem, hektischem Tonfall erzählt: „Du hast nie geschlafen, Liebling! Du nie geschlafen!”
Aber obwohl diese Traumata in privaten, lebendigen Erinnerungen zwischen Frauen geteilt und in unserem kollektiven Bewusstsein festgehalten werden, sehen wir sie selten – wenn überhaupt – in der Populärkultur widergespiegelt. Frühere Filme haben diese Andersartigkeit des Mutterseins durch ein abstraktes und erschreckendes Prisma untersucht: Man denke an den surrealistischen Archetyp, der in Darren Aronofskys Film dargestellt wird Mutter!oder der buchstäbliche Horror dessen, was in Mia Farrow wächst Rosemarys Baby.
Wenn Frauen einen völlig neuen Menschen gewinnen, opfern sie zwangsläufig etwas von sich selbst
Nachtschlampeadaptiert nach Rachel Yoders gleichnamigem Debütroman, fühlt sich deutlich anders an. Es spiegelt die wahre Barbarei der Fortpflanzung wider: alltägliche Langeweile und Plackerei gepaart mit einem tiefgreifenden Selbstverlust. Der Film hatte gemischte Kritiken – die ganze Frage „Verwandelt sie sich in einen Hund?“ „Schtick“ fühlt sich etwas lückenhaft an, der Film ist sich nicht sicher, ob er zum Lachen spielen, ihn als Fantasy präsentieren oder den Weg des Ganzkörper-Horrors einschlagen soll – aber er ist wohl eine der ehrlichsten und zutiefst bewegendsten Darstellungen der Mutterschaft, die auf der Leinwand verewigt wurden.
Wir sehen, wie Adams‘ Figur immer wieder eine Version eines nahezu identischen Tages durchlebt, wie sie ihrem Sohn das gleiche Frühstück kocht, die gleiche Sauerei aufräumt, ihn in den gleichen Park mitnimmt, die gleichen Bücher liest und sich vor der gleichen Mama und ich zusammenzuckt -type-Klasse in der lokalen Bibliothek. Auf die Frage, ob sie Künstlerin sei, antwortet Mutter: „Das war ich mal“, und findet sich hilflos und steuerlos in dieser neuen Welt wieder, in der sie nichts mehr fühlt Aber Mutter.
Ihr nutzloser Ehemann ist häufig wegen der Arbeit abwesend; Nach seiner Rückkehr ist er eher ein zweites Kind als ein echter Partner. Wir sehen das erdrückende Last der mentalen Belastung dass von Frauen meistens erwartet wird, dass sie alleine schultern – wenn der Ehemann (demonstrativ) nicht fragt Vater unbekümmert, warum Mutter nicht noch mehr Milch gekauft hat, man spürt, wie die Luft zwischen ihnen vor verächtlicher Wut knistert. („Für das, was es wert ist, würde ich töten jeden Tag bei ihm zu Hause zu bleiben“, sagt er an anderer Stelle – und wenn Blicke töten könnten, wäre er ein Haufen Asche auf dem Boden.)
Gleichzeitig durchläuft der Körper der Mutter alle möglichen Veränderungen: Fell an seltsamen Stellen, zusätzliche Brustwarzen, schärfere Zähne. Sie hat das Gefühl, sich mit etwas „Ursprünglichem“ zu verbinden, während sie sich gleichzeitig Sorgen macht, dass sie „nie wieder schlau, glücklich oder dünn sein wird – nie wieder“.
Diese rohe, nuancierte Darstellung der Mutterschaft – ihre animalische Qualität, ihr Durcheinander komplexer Emotionen, ihre unverhältnismäßigen Anforderungen an Frauen in einem Umfeld, das immer noch von Ungleichheit geprägt ist, ganz gleich, wie „richtig“ sich heterosexuelle Paare vor ihrer Elternschaft auch gefühlt haben mögen – fühlt sich besonders an gerade jetzt lebenswichtig. Abgesehen von der Verwandlung des Hundes bietet es in gewisser Weise einen Hyperrealismus, der ein dringend benötigtes Gegenmittel zum aktuellen Wiederaufleben von ist „Tradwife“-Kultur und Mumfluencer Mutterschaft als eine Art ästhetische Wahl des Lebensstils darstellen. Wir werden mit Social-Media-Videos von dünnen, schönen, tadellos gekleideten Hausfrauen bombardiert, die eine wahnsinnig unerreichbare Version des Familienlebens präsentieren: Kinder, die scheinbar nie weinen oder Unordnung machen; Beige- und cremefarbene Häuser, die immer sauber und ordentlich sind; völlig natürliche Snacks, die von Frauen von Grund auf so makellos hergestellt wurden, dass sie eher wie eine KI als wie ein Mensch aussehen (ich schaue dich an, Nara Smith).
Aber es ist einfach nicht real – das wird Ihnen jeder sagen, der jemals Mutter war oder eine Mutter kennengelernt hat. Es tut uns allen keinen Gefallen, wenn ein Fantasiebild entsteht, dem niemand gerecht werden kann, so sehr er sich auch bemüht. Es ist Teil derselben unsinnigen Denkschule, die Frauen sagt, sie könnten niemals zugeben, dass Mutterschaft harte Arbeit ist; dass sie manchmal hasse ich es; dass sie ihre Kinder bis zur Ablenkung lieben, sie aber von Zeit zu Zeit als nervig empfinden.
Und es tut auch keinen Gefallen, weil es die unglaublichsten Aspekte des Kinderkriegens verflacht – die unverfälschte Ehrfurcht und die elementare Magie des Ganzen. „Haben Sie jemals das Gefühl, dass das große Geheimnis darin besteht, dass wir Götter sind?“ Sagt Mutter währenddessen voller Staunen zu einer Gruppe von Frauen Nachtschlampe. „Wir erschaffen verdammt noch mal Leben – wir sind so mächtig.“
Mit einem langweiligen, hübschen Instagram-Beitrag ist Mutterschaft in etwa so weit wie möglich entfernt. Es ist so viel mehr – eindringlicher, erschreckender, erstaunlicher, bestrafender, beflügelnder, lohnender, mehr, mehr, mehr von allem. Gott sei Dank gibt es endlich einen Film, der diese Geschichte erzählt.
